Я пишу маленькие, иногда очень маленькие кусочки текста, которые некуда приткнуть, и которые неизвестно, как назвать... Они не смешные, не страшные, не имеют  увлекательного сюжета.... Непонятно кому они могут быть нужны.... Но выбросить жалко, поэтому они здесь...

Сайт

писателя

Димы Козлова

Без названия (24)

Раз, два, три ёлочка гори, гори пока здесь, ещё кто-то есть, а ты одна из тех, кому есть дело, или нет тебе никакого дела, пожалуй так, пожалуй так лучше, и кто спрашивает и кого, и кому тогда отвечать, вот, ты, да, вот, ты, мальчик, подойди сюда, ты уже был здесь? Почему я тебя не помню, или почему я тебя помню, и что мне толку тебя помнить, ведь это всё равно не ты, это я, конечно, ну кто же ещё, но я так плохо себя знаю, и я так плохо себя помню, что лучше забыть совсем. И вот мы перевели часы и стали петь песни…

… единственный способ жить, солнце, и свет далёких звёзд по дороге домой, куда же ещё, я знаю, но я не могу вам сказать, и вы знаете, но вы не можете сказать мне, и кто же тут тогда всё время разговаривает, разве это мы.

стр. 7

Письмо другу. (23)

Вчера с вечерней почтой получил Ваше письмо. И оно меня очень взволновало. Я даже не решился его открыть, мало ли что вы там понаписали, с вас станется, не с моими нервами такое читать, я понимаю, что Вам хочется излить душу, покаяться во всех своих безобразиях и проч.

Но увольте, прошли знаете ли те времена, когда я был способен в пьяном угаре часами выслушивать (зачёркнуто)

но я старый и больной человек и мне трудно уже всё это (зачёркнуто)

но зная свою излишнюю чувствительность (зачёркнуто).

Простите мне моё жестокосердие, но возвращаю Вам Ваше письмо нераспечатанным и посылаю домашнего вина, которое во всяком случае Вас немного успокоит.